(no subject)

В очередной раз я задавала себе вопрос, что такое Любовь. Все задаются этим вопросом. И я задаюсь им столько, сколько себя помню. А на самом деле, любовь -- слово... Которое все понимают по-разному. Иначе говоря, все, что я говорила раньше о Любви -- это я говорила о чувстве, к которому хотела прийти я. Я формулировала, чего хочу, и с чем буду счастлива я. Именно я. (Другое дело, что мне кажется, то, о чем я говорила, очень отвечает законам природы.)

И я не о любви здесь пишу, это понятие неуловимо, все говорят о ней по-разному, как три слепых мудреца о слоне... Собственно, это такая крашеная коробка, в которую все кладут, что им нравится. Тогда, так... то чувство, которое я регулярно описываю на страницах моего дневника, я условно назвала Любовь. Потому что именно так называется то, к чему все стремятся.

Понимаете, да? Все стремятся к Любви, но все стремятся к разным вещам, и неудивительно -- кто-нибудь когда-нибудь четко сформулировал это понятие? Вот и блуждают, сами не знают, чего хотят.

И как-то очень легко стало по освобождении от понятия-коробки

То, к чему я стремлюсь, не имеет названия. Само по себе существование названия является привязанностью к понятию. Мое чувство существует только тогда, когда его не стараются поймать, назвать или сформулировать. Это в моем образе жизни, оно не зависит ни от кого, оно просто есть, и было всегда, это можно принимать или не принимать.

Не сопротивляясь таким вещам можно сэкономить много времени. Пару жизней, например.